Если честно, то это моя записная книжка. Сюда попадают стихи, проза, иногда музыка. И ничего о работе. Или почти ничего. Если я вам нужен по делу, звоните (067) 557 64 59

Самые комментируемые за месяц

Ошибка при запросе:
SELECT n.`ID`, n.`Title`, n.`IsFavourite`, a.`EntityID`, SUM(a.`HitCount`) HitCount FROM `e2BlogActions` a, `e2BlogNotes` n WHERE a.`Stamp` > 1571760454 AND a.`EntityID` = n.`ID` GROUP BY a.`EntityID` ORDER BY `IsFavourite` DESC, HitCount DESC LIMIT 10
Table 'acc00166_tro.e2BlogActions' doesn't exist

Ничего

6 августа 2013, 22:48

«Ничего, неплохо, нормально.
Как всегда. Пойдет. А у вас?
Что ж, бывает. Вполне реально.
Ну не так что бы очень»...

Фраз
этих в воздухе стало слишком:
Переполнен пустым эфир.
А мы лжем, почти как дышим
В пыльной вязи пустых квартир.

Все никак, не так и не очень.
«Не дождетесь. Спасибо, круто!»
Вспоминайте, про между прочим
Тех, кто вами был честен...

Утро
расцветает, но краски блекнут
«Все окей, все прекрасно, правда!»
Дайте мне хоть немного окрепнуть...
И «давайте спишемся завтра»...

Устаете играть счастливых?
Убеждает ли аутотренинг?
И хватает ли суеты вам?
И достаточно ль только денег?

Серый цвет — между белым и черным,
Тонет четкость, как трасса в сумерках.
Выдыхая пыльные доводы
Шевелюсь, и значит не умер я...

Иван

27 сентября 2016, 18:55

Писатель Иван клеймил всех, кто подвизался на культурном поприще, не имея на это ни таланта, ни сноровки.

Клеймил хлестко и метко. По существу, задорно, сухо, но очень «в масть».

Попавшие под раздачу начинающие литераторы да организаторы морщились, горбились и разочаровывались в ремесле. Поняв тщетность начинаний, они бросали. Искренне, решительно, не сомневаясь ни на грош.

А Иван продолжал клеймить.

Исключительно по делу, оправдано, он давал хлесткие комментарии по стилистике и грамматике. Подмечал все, буквально, недочеты. Всю незрелость и наивность. Ненавидел аматорство. Презирал, порой. Это давало ему силы.

Клеймить.

Преуспевающе клеймить. Быть первым в деле клеймления. Лучшим. Значимым. Видным.

Жаль, только, что на очередном смотре в издательстве писателем года был признан Петр. Так как Иван, при всем старании, не смог найти в своем портфеле ни одного, за год, художественного текста. Одни только гневные (по существу) критические обзоры да рецензии.

Хорошо только, что и Петра было за что заклеймить.

Не до...

13 июля 2018, 10:30

Годы летят, а ты, выходит живешь не до конца... Не в полную, так сказать силу...

Где-то недолюбил, где-то не доругал. В чем-то недосказанность осталась. Не догулял по неизведанным тропам. Недонасладился привычным. Не довел до результата. Недооценил...

Воздух глотаешь не полной грудью. Мечтаешь в полсилы. Сахара не докладываешь в чай и изюма в будни.

А время неумолимо... И может тебе и хочется довершить и добиться... А выходит уже все не то да не так.

Недопетые куплеты, забытые в блокноте стихи. Недописанный роман и недовыплаканная боль... И в твоих словах и поступках все больше пустых строк — недосвершенность...

Оглянувшись вокруг видишь недоустроенный очаг, недовоспитанных детей и где-то тихим заревом вдалеке отголоски недопобед...

И только у времени все выходит сполна.

Пьянеть

15 октября 2017, 21:31

Пьянеть от хмурой осени.

Ощущая весточки депрессии. Пробираясь через заросли не своих дел. Тосковать. Переживать искусственность. Переживу ли я ее? Или она победит, и я сдамся и стану как все эти 99% процентов, улыбаться, когда хочется рыдать и плакать с целью на уме?
Пить как дышать. И хорошо бы, если бы воду. Но, скорее, то, что горит и то, о чего хмелеешь. Хмельной воздух. Хмельная земля. Четыре хмельные стихии.

И, кажется, что я отстал. О поезда своей жизни, от целей и устремлений. Нужно бы взять себя в руки, но руки болят,.. слишком часто в них был я... Слишком много вопреки... Ах, осень... Детектор лжи, лакмусовая бумажка жизненного тупика.

Все пройдет. Будет снег, будут и подснежники...

Вiдчуй

27 июля 2014, 22:39

Ти — мій сенс у житті,
я живу доки ти
Си бачиш...
Сприймаєш...

Я не мушу шукати
іншого буття.
Ти — мій сенс, мое «зараз»,
Моє набуття,
Ти це знаєш...
Відчуваєш...

І мій дім там де ти,
І всі мої думки
Вони твої —
Керуй...

Прагнення до мети,
Побажання відвертості
Путь моя — поруч...
Відчуй...

Ти — картина буття,
І, напевне, мій світ...
Тільки щастя я завжди
Бажаю тобі...
Зажди...

Так, мій дім там де ти,
І всі мої думки
Вони твої —
Не йди...
Нікуди...

По всем признакам

12 декабря 2016, 1:19

По всем признакам
Я давно упустил момент
Когда стоило песни писать о тебе
И ночами читать стихи

На бессмысленность жизни
Словно абонемент
Я могу ее вновь и вновь
А тебя ни-ни

По всем признакам
Не осознав игры
Взял паритет между нынче и тем, потом
И, себя ощущая скотом,
Обуздал свое завтра
Смирился
Сегодня
Живем

По всем признакам
Я давно перестал дышать
Кроме редких мгновений
Которых не может быть

И любить
Я могу, но себя сдержу
Статус кво
Всё что мог бы сказать
А теперь побоюсь забыть.

Падать

24 апреля 2017, 1:55

В ничего.
В тишину и безмолвие.
В пропасть,

Падать с радостью.
С дикой улыбкой на пол-лица.

И не видеть конца.
Не таиться. Не быть рабом робости.
Тихим шепотом
От начала и до конца.

Без себя.
Без семьи, да без рода и племени.
Тихо выть,
А порой, по ночам, стонать.
И искать,
Находя не щадить времени
Ожидать.
Проклиная себя, ждать.

От судьбы
Не имея мечты не скроешься
От беды
Не имея себя, не уйти.
Так и дальше
Крадусь по пустыням гордости
Находясь постоянно, всегда
Лишь на пол-пути.

В ничего
В тишину и безмолвие
В пропасть

Улыбаясь лететь широко распахнув крыла
Потому что пора
Потому что прошла гордость
А любовь,
Не поверишь,..
Она все-равно жива...

Поэтесса

15 апреля 2017, 0:23

Она бережно,
Тщательно,
Впрок
Подбирала слова...
От которых вскипала кровь,
Кругом шла голова.

Придирчиво, каждое букву черкая
Комкала свой черновик,
Останавливая в деталях
Неизвестный, но важный миг.

Собирала в цепочки
Образы общих снов
Создавая невиданное
Силой верно подобранных слов

Шаг за шагом, строфа за строфой
Как магнит
Все написанное и произнесенное ей
Бесконечно влечет, манит...

Наизусть повторяешь,
Мечтая услышать
Живые слова
И молиться готов
Чтоб история эта жила...

Но подобно давно позабытым храмам
Великих Богов
Эти строки лишь свет
Не случившихся будущих слов.

Воедино собрав
Сгустки боли и искры грез
Она вновь произносит их,
Но в глазах уже нету слез.

Она вновь произносит их,
Но в душе нет того огня,
Она бережно, тщательно, впрок
Сохраняет себя...