Если честно, то это моя записная книжка. Сюда попадают стихи, проза, иногда музыка. И ничего о работе. Или почти ничего. Если я вам нужен по делу, звоните (067) 557 64 59
79 заметок с тегом

проза

Ошибка при запросе:
SELECT n.`ID`, n.`Title`, n.`IsFavourite`, a.`EntityID`, SUM(a.`HitCount`) HitCount FROM `e2BlogActions` a, `e2BlogNotes` n WHERE a.`Stamp` > 1496091832 AND a.`EntityID` = n.`ID` GROUP BY a.`EntityID` ORDER BY `IsFavourite` DESC, HitCount DESC LIMIT 10
Table 'acc00166_tro.e2BlogActions' doesn't exist

Ctrl + ↑ Позднее

Школа. Часть 1.

28 сентября 2014, 0:50

Школу я закончил рано. Так уж получилось. В институт поступил в 15 лет. Собственно, это определило все. Один простой от тебя даже не зависящий шаг и все предрешено. Никаких серьезных романов в ВУЗе до последних курсов, ведь любая студентка тебя просто старше. Никакой жизни кроме учебы, ведь «старшие» одногруппники тебя просто презирают за то что ты юнец и «выскочка». Так закалялась сталь.

Но я сейчас не об этом. Спросите, как можно было умудриться закончить школу в 15 лет? Легче легкого. Следовало просто поступить в нее в пять лет. Зная устный счет и умея писать. В первый класс с такими навыками не берут, а что там делать? Помню отлично, меня на все лето перед учебой посадили осваивать на дому письмо прописью, т. к. заглавными я уже умел, а вот по прописному стандарту до вожделенного второго класса не дотягивал. Освоил. Поступил.
Так все и началось.

Школа была, скажем, непростой. На уроках истории мы учились насмехаться и презирать. Насмехались над львовянами. «Крутониг попер пидсрачныкы до мордоляпа» (велосипедист повез табуретки художнику)... Мы и правда считали, что так разговаривают во Львове. А еще мы громко смеялись на уроках истории. Смеялись над Гитлером и тем, что «западэнцы» и «бэндеровцы» переводят Пушкина на украинский язык. Помню, самой крутой шуткой было декламировать «перевод» оперы «Евгений Онегин» на украинском, которую, де, давали тогда в львовской опере. «Чи паду я дручком пропертий, чи мимо прожбурляє він». Следовало декламировать это с туповатым выражением лица и нужной долей пафоса. Все жрали, урок выходил на славу.

Учительница русского языка была безмерно авторитетной женщиной. Она просто таки провоцировала уважение к себе. Что, впрочем, не мешало мне изысканно прикалываться, декламируя на уроках русской литературы свои собственные стихи под видом Есенина, Блока, Бродского. Мне ставили пятерки за то, что нашел неизвестный, незамыленный стих. Читал я, впрочем, тоже хорошо. И ликовал внутри. Почему я так делал? Потому что однажды она не поверила мне, когда я прочитал СВОЙ стих. Сказала при всем классе, что не верит, что это написал я. Что это явно стих взрослого человека, что я вычитал его где-то и украл. И пытаюсь теперь присвоить славу.

Прямой противоположностью ей была учительница языка украинского. Одно занятие в неделю, максимум. Практически, самая редкая дисциплина в нашем расписании... Тихая, скромная, забитая женщина... Над ней насмехался почти весь класс. Принято было считать, что украинский язык — это несерьезно, а учим мы его лишь по повинности. Какие-то депутаты что-то там проголосовали. И вынудили нас учить язык. Она все это терпела, а может быть даже относилась к этому с пониманием. И пыталась учить тех, кто интересовался. Таких было мало. Среди них был я.

Жаль только, что на заболела и пропустила по состоянию здоровья два урока, когда мы должны были по программе учить календарь и названия месяцев. С тех пор я до сих пор не знаю, как называются месяц по-украински... Позор. Знаю только Вересень. Потому что это фамилия. И еще я в вересне родился.

Помню, я играл и пел на концертах для ветеранов. Я был еще совсем мал, но помню что именно они любили в Дне Победы. Они любили нас. И внимание, которое к ним проявляли. Хоть раз в году.

«Давно отгремели уж годы войны,
Но в сердце у многих раскаты слышны.
Раскаты того, как сражались они,
За что мы им вечно в долгу быть должны
Но их забывают.
Нет, вроде бы, помнят...
Где-то в списках каких-то
Какой-то учет...»

Такие стихи я писал тогда. Не для них, Ветеранов. Для себя. Хотелось кричать, а приходилось молчать. Сублимация.

Чеченцы... Это особая тема. Детей чеченских «баронов» в нашей школе в один момент стало слишком много. Их боялись, перед ними заискивали. Они ходили, непременно, с газовыми баллончиками с «черемухой» в окружении шпаны, что подвизалась им в охрану, с охапкой невесть откуда взявших ярко раскрашенных школьных шлюх. Прогуливали уроки, вели себя вызывающе. Диву даюсь до сих пор, как так стремительно изменился школьный ландшафт. Помню отчетливо какой была школа, когда их еще не было... А потом бац... и такое...

Один из них все кичился тем, что знаком с неким «Лебедем». Провоцировал, издевался... Приставал буквально ко всем... Он не хотел денег. Ему просто нравилось унижать и издеваться... Как я справился с этим? Выдал себя за сумасшедшего... Но об этом как-нибудь в другой раз.

А потом началось то, что мои знакомые преподаватели надрывно называли «насильственной украинизацией»... Но это уже совсем другая история.

Не знаю, почему я это сейчас написал. Просто воспоминания нахлынули.

проза

Константа дохода

26 сентября 2014, 8:58

Есть у меня такая теория: доход человека является константой и зависит только от одного параметра — уровня развития личности. Т. е., я уверен, человек на определенном уровне развития зарабатывает чистыми одну и ту же сумму на любой работе, при любом типе бизнеса. Не играет роли — барменом или председателем совета директоров, собственником в малом бизнесе или наемным работником. Хоть в пирамиде сетевого маркетинга.

Возьмем, для примера, человека с высоким уровнем развития. Пусть он, к примеру, зарабатывает 80 000 грн в месяц. Поставь его работать продавцом беляшей. Он моментально расширит ассортимент, вмешается в качество, начнет продавать на одного клиента по пять беляшей вместо одного и т. п. Создаст ажиотаж и выйдет на ту же сумму.

А посади на позицию управляющего в успешном малом бизнесе человека с уровнем развития на 2 000 грн в месяц — так он моментально наделает ошибок, наплодит ненужных расходов и доходность бизнеса упадет. Как раз до привычных 2 000 грн.

Безусловно, доход может колебаться. Человек, который «дорос» уже до 4 000 грн в месяц может получать и 5 000, и 3 500. Но никак не 8-10 000 грн. В общем, погрешность невелика.

А тем более доход не зависит от профессии. Есть преподаватели математики, что зарабатывают менее 2 000 грн в месяц. Есть те, кто получает 5 — 8 000 грн. Есть те, кто 20 000 грн. Я, если бы преподавал математику, получал бы ровно столько же, сколько зарабатываю сейчас маркетингом, консалтингом и Перроном. Я бы просто готовил звезд, проводил бы мастер-классы по секретам математики в быту, определял и развивал таланты у маленьких детей и помогал им становиться выдающимися математиками. Курс по бытовой математике для домохозяек бы учредил. Ну, вы понимаете...

А еще доход не зависит от количества часов, которые ты работаешь. У кого какой стиль — кто-то все контролирует и работает по 16-18 в сутках. Кто-то все делегирует и трудится 4-5. Доход одинаковый.

А еще, что удивительно, мне кажется — доход меняется скачкообразно, дискретно, большими шагами. Как только «прокачался» интеллектуально, постиг «новый уровень» — вырастает почти вдвое. И не важно каким путем: то ли получаешь больше, то ли чаще, то ли тратишь меньше, то ли риски начинаешь по другому оценивать... Не важно — важно стать человеком другого уровня,.. если угодно, другого уровня энергии. Потому что деньги — это ведь тоже мера энергии... Как и время.

А если моя гипотеза верна, то, значит, единственное, над чем действительно нужно работать — нас собственным развитием. Это единственный ключ к большему достатку.

Вежливые люди

6 мая 2014, 20:14
  • Вы выстрелили мне в ногу!
  • Да что вы? Простите, мне кажется, это совершенно нормальная реакция!
  • Нормальная? Я ранен, со мной такое, признаюсь, впервые... Я в растерянности... Почему вы это сделали?
  • Вы не отдавали мне свои деньги.
  • Мне кажется, это логично.
  • Логично для вас, а я уверен, что ваши деньги — мои!
  • На каком, хочу вас спросить, основании?
  • Потому, что я из заработал. Это, понимаете ли, моя работа — получить ваши деньги. И выполняю я ее хорошо.
  • Не могу с вами согласиться. Во-первых, мои деньги все-еще при мне.
  • Это, смею вас заверить, дело буквально нескольких минут. Во-первых, вы истекаете кровью. Во-вторых, я сейчас вас ударю. А в-третьих, на моей стороне тысячи вежливых людей, объединенных одной идеей.
  • Простите, какой?
  • Мы верим, что должны забрать ваши деньги!
  • И мне все-же кажется, что это нелогично... Я просил бы вас прекратить агрессию и насилие!
  • Это не насилие! Не манипулируйте! Вы начали первым! Именно вы отказались отдать мне мои деньги...
  • Но вы же только что сказали, что деньги — мои?
  • Это несущественные детали. Так что, будете отдавать или я зову коллег?

Странный мир

12 февраля 2014, 0:55

Странный мир. Стоишь недвижимо — статуя... Застрял в развитии, завис на вершине, пресытился, исчерпался, иссяк, сгорел на работе, вышел в тираж. Не интересен.

Бежишь со всеми — в строю. Пешка. Второстепенный персонаж. Даже если хорошо бежишь — неинтересен. Не выделяешься, нет шоу. Если подпрыгиваешь на ходу, Вагнера насвистываешь, делаешь мороженное из ежевики, не забывая при этом бежать — выделываешься. Выпендриваешься. Выёживаешься. Выбиваешься. Не любишь коллектив. Выскочка. Противен.

Бежишь опережая сильно — аутсайдер. Изгой. Отщепенец. Слишком много о себе возомнил. На доппинге. Презренный. Или просто повезло. Так или иначе твое грязное исподнее интереснее тебя самого, т. к. оно молчит, но красноречиво. Фрик. Забавная тема для разговора за ужином единожды. Или вдруг, неожиданно, пример для подражания без осмысления. Ненадолго. Пройдет, отпустит... Раздражаешь,.. но ведь можно и просто не обращать внимание...

Вдруг резко меняя курс уходишь неспешно совсем в другую сторону? А чего это ты? Расскажи, зачем? Что тебя сподвигло? Интересно там? Там лучше, да? Лучше? Выгоднее, прибыльнее, теплее, уютней? Молчишь? А мы и сами догадываемся, что да... Эдакий ты, друг, особенный... Почему же ты идешь не туда? Видно знаешь что-то... Мудреное... Сложное... Восхитительное... Эх, ладно,.. Как дойдешь — скажи, как там? А мы пока тут перетопчемся...

Муза и Ветер

21 января 2014, 12:06

(посвящается Ю.Б.)

Встретились однажды Муза и Ветер. Присели на облаке и давай общаться.

Ветер сказал: «Нет на свете никого быстрее меня, сильнее меня, свободнее меня. Я никому не принадлежу, никто не может меня призвать. А если уж призовет — то раскается. Я срываю крыши домов, рушу горные массивы, поднимаю волны в океане. Оглянуться не успеешь — как я промчусь тысячи и тысячи километров: над лесами, что зашелестят, полями, что зашепчут, над городами, где захлопнут окна и реками, что выйдут из берегов»...

Муза спросила его: «А любишь ли ты путешествия? Ты ведь так быстр, что мог бы каждый день облетать половину Земли? Силен настолько, что смог бы проникнуть в самые укромные и недосягаемые уголки планеты. Свободен так совершенно, что никто не смог бы тебя удержать от самого безумного даже путешествия в жизни!».

Ветер задумался и ответил: «А ведь, пожалуй, мог бы полюбить... Вдуматься только — ведь я и так делаю каждый день все то, о чем ты говоришь. Но вот времени задуматься, проникнуться, постичь свои перемещения по свету — нет. Не успеваю толком насладиться роскошными фьордами Гренландии — как вот уже я на засушливых берегах Африки. Только, кажется, мог бы замереть, дабы полюбоваться рассветом в Мексике, как неведомая сила уже влечет меня к вершинам Тибета... И ведь, главное, понимаешь — не могу остановиться. Ведь стоит мне замедлиться — как вот уже и нет меня...»

Муза, помедлив, молвила: «А я, не поверишь, всегда мечтала увидеть реальный мир... Живу все только вымыслом, сказкой, фантазией — такая уж работа. И толку с того, что сегодня в гостях у композитора из Норвегии, или у инженера с Байкала... Не увидеть мне красот природы — одни только ноты да чертежи... Одна отрада — в гости к писателям захаживать... Особенно, если они историки или детективные романы сочиняют... А вот если фантастику — то беда... Неделями, бывает, из памяти звездную пыль вытряхиваю... Силой кичиться не стану — но, сам посуди — все новое и разумное, что в этом мире создается — моя работа, я руку приложила... Правда, честно скажу, дело это, порой, не быстрое... Свободой тоже похвалиться не могу... Все меня ждут, все зовут — не могу себе самой принадлежать... Нереально это... И бессовестно... »

Говорила она все это, да только казалось — Ветер ее почти не слушал... Или не слышал, в мысли свои целиком погруженный. Мечтательно глаза закатив он изредка невпопад поддакивал и пришептывал только: «Подумать только — Путешествия...» Затем, с мыслями собравшись, сказал он наконец:

  • «Разные мы с тобой... Ты людям головы смыслом наполняешь, а я все выдуваю напрочь... Слыхала как говорят — „у него только ветер в голове“?

А Муза ответила: „Так разве ж это плохо? Не слышал разве, как люди в творческом процессе перенапрягшись говорят: „Проветрюсь схожу?“ Любит тебя человек как-раз за возможность прочистить мозги. Ведь если слишком много думать — голова заболит“.

Задумался Ветер... Молчал он минуту, две, пять... Могло уж даже показаться, что нет его здесь больше, на другую сторону Земли улетел... И, наконец, сказал: „Права ты, наверное... Да мне с того толку — ноль... Все равно я бы себя менять не стал. А вот путешествия твои у меня из головы не выходят... Вот если бы придумать как это совершить...“

А Муза спросила: „А разве я не вдохновляю тебя?“

С тех пор Муза и Ветер частенько путешествуют вместе. Слышишь — ветер шумит по крышам, развевает листву, нагоняет дождь? А с ним рука об руку мчится Муза, принося с собой каплю вдохновения и десяток свежих идей...

проза

Будь благодарен

23 декабря 2013, 2:41

Будь благодарен.

Даже когда все костью в горле — будь благодарен. Когда так как хотел, и когда против шерсти — особенно, потому что именно так постигаешь каждый смысл и каждый урок. Будь благодарен за боль и пустоту не менее, чем за радость и наполненность. Бытию. Богу. Людям. Личностям. Ситуации. Всем и всему.

Будь благодарен за борьбу, потому что борющийся против тебя, на самом деле, твой безвозмездный спарринг-партнер. Будь благодарен за издевку потому, что твоя благодарность сотрет гримасу довольства с лица надругавшегося. Будь благодарен всегда и за все, и не только внешне, не ради красивого цинизма и незаметного стеба. Будь благодарен внутренне, искренне, принимая и одобряя. Именно так постигается мир. Через принятие неприемлемого. Через осознанные контрасты.

Будь благодарен, осознавая, что не все, за что ты искренне сказал спасибо — твой выбор. Принимая — отпускай. Так победишь.

Баланс

21 ноября 2013, 0:12

Мы всегда находим баланс. В покое и хаосе, в депрессии и эйфории, на краю пропасти и в просторах альпийских лугов. Между выгодой и совестью, между желаемым и действительным, между правдой и вымыслом, между бедностью и богатством, между трудом и бездействием, между дружбой и враждой.

Мир так устроен. Как большие вселенские весы, что взвешивают факты и вымысел и всегда останавливаются между. Почему-то баланс представляет нам равновесием. Нет, баланс это просто баланс.

Всегда важно, сколько весишь ты. Твои желания, мысли, амбиции. Твои страхи, иллюзии, фобии. Быть может они столь тяжелы и весомы, что в любой ситуации ты остаешься один. Перевешиваешь окончательно. Бесповоротно. Резким ударом, так что все иное просто слетает с чаши весов.

А быть может ты сам — как пушинка невесом. И нет тебя вовсе. Ни в твоей жизни, ни в твоем деле, ни в твоей судьбе. Все — случай, оказавшийся на другой чаше. И это тоже баланс. И это тоже устойчиво.

Или-или? Ты или они? А или Б? Для чего выбирать, если по итогу все взвесят действия? Твои, их поступки — не слова и обещания лягут на чаши весов и стрелка качнется от ноля. В какую сторону? Что это будет значить? Какая разница, если достигнут баланс?

Не устраивает — перевесь. Гирьки смени, позови старшего кассира. Логично предположить, что коль обвесили в гастрономе, значит и в небесной кулинарии не все гладко. Подай рекламацию, в Библии жалобу напиши. Пусть рассмотрят, пусть сознаются, что это вовсе не ты — что это все они, их ошибка: не доглядели, не усмотрели, обидели, растяпы...

И, в крайнем случае, нажми тихонько пальчиком на край весов. Никто не заметит, никто не осудит. А вот — гляди — долгожданное равновесие. Теперь все хорошо, не так ли?

Важно

14 ноября 2013, 0:24

Важно научиться не стареть. Не дряхлеть мыслями, не увязать в обыденности. Не жить днем вчерашним. Отпустить, наконец, завтра. Сосредоточиться.

Переплавить свое детство. Пережить, переосмыслить. Чтобы стало оно той самой зрелостью, в которую не запрыгнешь, не попадешь наскоком, просто потому что «уже пора». Немного замедлиться, в продуктивности не теряя. Чтобы меньше спешки, да больше дела. Но как-то так, чтобы как прежде увлекаться, восхищаться и стремиться. И успевать,.. наконец-то все важное успевать. Пора.

Важно научиться не молчать. Молчание — простая альтернатива. За умного сойдешь, да умнее не станешь... Нужно научиться немного подождать, обдумать и сказать. Чтобы слово — как ружейный залп. Уверенно, слышно, в цель.

Не есть лишнего, не делать культа из еды. Не пить тяжелого, особенно перед сном. Но радости к этому не утратить. Крайности — признак юности. Отказы — старения...

Важно научиться быть добрее. Не на словах и даже не на деле. В мыслях. Потому что желчь старит, ненависть и злоба — сушат изнутри. Не заметишь как научишься зло делать добро. Не стоит... Быть добрее, но не равнодушнее. Равнодушие убьет быстрее.

Творить, созидать, помогать. Любить. Искренне, пусть даже чужих. Не страшно, если нет своих. Страшно когда свои — чужие. Больно, когда не взаимно,.. но это не беда. Беда, если любить разучился.

Важно научиться не стареть. Каждый шаг наполнять смыслом. Каждый смысл — действием. Чтобы годы проходящие шли впрок, а не в пропасть. Пока еще есть секунда перед вечностью — важно успеть быть. Разум вечен. У нас будет бесконечность для ожидания и размышлений. Потом. А пока...

Дети Антея

12 ноября 2013, 21:37

На один раз. Без обязательств. Дорого. Профессионально. Или недорого, но не обессудьте — пробуем, пробуем... Проституция или фриланс, секс без обязательств или стремительный скачок в депутаты... Разницы нет. Безответственность — признак времени.

Не хотим гарантировать, но хотим гарантий. Не уверены ни в ком, но жаждем уверенности в себе. И при том мы сами здесь не на всегда. Где здесь? Везде. В культуре и творчестве, в работе и бизнесе, в отношениях и дружбе. Мы оторвались от Большой Земли и решили, что мы — дети Юпитера. Но на самом деле, лишь внебрачные отпрыски Антея. Сначала мы парим... Гордо, смело, уверенно. Над долгами и связями, над всем, что держало и сковывало. Над необходимостью говорить правду. Над обязательством быть, а не казаться. Все становится легко — главное понять, что это — не навсегда. Только на один раз. Только на сейчас. Миг.

И только затем понимаем... Обязательства давали нам силу. Когда весь мир парит, кто же стоит на земле?

В кармане шуршат и звенят плоды вранья и ночных смен. Кому их доверить? Кто поменяет их на труд и гарантии? Никто. Кто будет работать на совесть, если совесть не в моде и не в цене? Кто подаст стакан воды в старости? Хотя, как знать — возможно, это прибыльная идея нового стартапа...

Когда мы состаримся, у нас не будет ничего. Ни друзей, ни любви, ни нас. Только безупречное чувство свободы, разрывающее ветхую грудь. Вольница. Глухая, как ночь в степи.

Обыкновенное Необыкновенное

30 октября 2013, 2:00

Бывает так: ты слышишь голос, поет человек. Не важно где — на репетиции, на концерте или просто на кухне под гитару. И думаешь: «Какой необыкновенный»... Все существо твое пронзает это пение. Просыпаются сокровенные мечты, на задворках разума шевелятся неясные тени смыслов, сердце бьется чаще, на две сотых градуса растет температура тела... И ты решаешься сказать это вслух: «Необыкновенный!»...

А рядом с тобой критик. Морщит сухой лоб, задирает сучковатый носик, стараясь придать связкам повышенную скрипучесть и изрекает «Да что же в нем необычного!? Средненький, в общем, баритон. Да еще и поет не чисто. Интонирование хромает»...

Задумываешься... И правда... Как это я только раньше не замечал, что голос — просто баритон... И волшебство уходит.

Или, случается съесть что-то совершенно выдающееся. Может и не шибко стильно оформленное, а, возможно, и просто с плиты, но настолько вкусное блюдо, что, кажется, рецепторы вкуса как один выстроились и Парадом Победы проходят по твоему языку, будоража чувства и рождая самые неожиданные переживания. И, бывает, не успеешь насладиться толком, как услужливый, до внимания охочий критик рядом подсказывает: «Плоско. Букет вкуса не раскрылся полностью»... Вдумаешься... И правда — завял букет. Симфония вкуса смолкла, рецепторы успокоились и снова грустно обсуждают вчерашний сендвич с майонезом.

И с живописью также. И с бизнес-идеей. И с книгой иной, и с фильмом бывает. Не успеешь восхититься Необыкновенным, как Обыденность и Обычность приносят, кряхтя, бетонную плиту повседневности. И накрывают тебя. Просто и надежно.

Я ведь вот о чем хотел вас спросить! Думаете, критики вездесущие восхищаются, в действительности, хоть чем-то? Или они — эмоциональные калеки, неспособные разглядеть Необыкновенное и Прекрасное, окружающее нас постоянно? Вдыхают ли они воздух полной грудью, каждое утро наслаждаясь рассветом? Слышат ли мелодию дождя, видят ли красоту мира вокруг, или смысл их жизни давно — быть услышанными и признанными самым простым из придуманных человеком способов?

Независимо от того, что вы ответили, берегите свое чувство Необыкновенного. Цените умение видеть то, что другие не замечают.

Ctrl + ↓ Ранее